La paresse culturelle

Au commencement dieu créa les cieux, la terre et le journal de Montréal et il vit que cela n'était pas si bon que ça finalement.

Le lendemain il créa Internet et les blogues. Soucieux de pouvoir toujours en donner plus à celui qu'il avait fait à son image, il créa, le troisième jour, Facebook. Les gens s'y ruèrent dans un chaos apocalyptique et s'y noyèrent. Trop de choses à lire, trop de miettes à lancer dans la mangeoire commune, et si peu de temps à y consacrer. Pour leur simplifier la tâche, dieu créa Twitter. Vite fait bien fait, les apôtres de la concision avaient trouvé leur Babel. Deux ou trois lignes à lire, une centaine de caractères et on passe aux suivantes. Les mots s'oublient aussi rapidement que les grandes catastrophes. Le prochain kicke le précédent au firmament des oubliés.

Le dernier jour, dieu voulut se reposer et envoya un message texte: BRB. On attend toujours la venue du seigneur.

Nous sommes à l'ère adolescente de l'écriture. La paresse nous coule par tous les pores. Écrire est maintenant trop ardu. L'oisiveté intellectuelle nous a englué dans un pré-mâché culturel. Les inepties télévisuelles nous ont abrutis, la musique joue en boucle selon des recettes éprouvées, l'écriture batifole dans les prés des abréviations et de la pensée commune. Le choc des idées résonne aussi mollement qu'un gros cul qui s'affale sur un matelas. On fait du manger mou avec nos mots pour les rendre digestes à la masse. Mais servir du pablum culturel, c'est pas jouissif. Quand on y pense, c'est beaucoup insulter l'intelligence des lecteurs.

Je suis moi-même victime consentante de cette fainéantise. Je dis "victime" mais je suis conscient d'en être le seul responsable. Un exemple de ce laxisme? Ce foutu blogue. Les lecteurs s'attardent de moins en moins dans cet espace. Remarquez, c'est peut-être aussi dû au peu d'intérêt du contenu de ce carnet. À vouloir embrasser des dizaines de sujets à la fois, tu finis par te ramasser avec des feux sauvages aux commissures. C'est pas appétissant.

Y a aussi cette foutue censure qui doit se sentir à cent miles à la ronde. La censure du milieu culturel qui épie tes moindres gestes. La clique médiatique et culturelle québécoise est plus petite et fermée que le troufignon d'une Soeur Grise. Une fois que tu réussis à y pénétrer, tu veux garder ta place au chaud. Exit les chapelets de critiques. La main qui te nourrit est puissante. En conséquence, tu fais le moins de vague possible, tu déplaces pas trop d'air, à moins que ça soit pour lécher l'égo de ton camarade/artiste/vedette voisin à la moindre de ses galipettes publiques sur Twitter. Si t'oses pointer du doigt ce genre de situation aberrante, tu vas te faire sortir cul par-dessus tête en moins de deux. Ton téléphone arrêtera de sonner, ta boîte de courriel prendra des airs de vide interstellaire. On perd de ses convictions quand vient le temps de manger.

Pourtant, les gens aiment la sincérité de l'écrivain. Quand t'as tout tassé la poussière autour de tes écrits, quand t'as enlevé les cernes autour des mots, quand tout ce qui reste est le vrai plancher de tes émotions, la littérature est le seul endroit où il reste un peu de vérité.

J'ai visiblement encore beaucoup à apprendre. Mais j'ai surtout besoin de me relever et de me tenir debout.