Ces yeux qui vous mitraillent l'insécurité

J'arrive au bar. Il y a déjà foule. C'est toujours comme ça les vendredis-soirs-préludes-à-l'été. Les femmes sont belles mais les soirées sont encore trop fraîches pour qu'elles affichent leurs jambes infinies et leurs bretelles spaghettis. Je saurai bien patienter. Du coup, les jeunes hommes en rut suivent la parade. Je ne suis pas mieux et je fais comme eux: je mets aussi un pied devant l'autre dans l'antre des alambics. Il y a définitivement trop de monde et je ne vois aucune place où asseoir mes fesses, ni à une table ni au zinc. Par conséquent, je dois me rabattre sur un tabouret qui jouxte un des comptoirs délimitant la petite scène intérieure. Mes deux voisines de comptoir ont la gentillesse d'enlever leurs effets personnels du coussin afin que j'y pose le mien. Je leur gratifie mon contentement d'un sourire bien senti. Aurai-je eu l'air si heureux si elles n'avaient pas été aussi jolies? Vous le savez vous aussi, la beauté est une salope qui n'a rien à foutre des sentiments humains. Par contre, voilà le seul échange auquel elles auront droit. C'est que je suis timide. Et apparemment, je ne me soigne pas. Pour ajouter l'injure à l'insulte, je suis timide ET paresseux. En fait, je ne sais pas si on peut appeler ça de la paresse, mais ça me demande un trop gros effort de nourrir une discussion avec un inconnu. Du coup, je préfère faire autre chose. Boire, lire, fabuler, rentrer chez moi. Ce soir, je me collerai plutôt le nez dans un bouquin et me mêlerai de mes affaires. Dickner aura droit à toute mon attention. Je plonge.

Dis maman, quand je serai grand, je pourrai écrire comme ça?

Ça doit faire une trentaine de minutes que je dévore Tarmac quand les jeunes hipsters assis à la table à côté de moi se lèvent. Flairant l'espace qui se libère, je lève les yeux et m'apprête à me précipiter vers l'oasis de paix. Je note malheureusement qu'ils laissent leurs effets sur leur chaise et me dis qu'ils doivent se diriger à l'extérieur pour en griller une. Qui aurait dit que les interdictions de fumer engendreraient de fausses joies? C'est alors que mes yeux rencontrent les siens. Jolie brunette, petite casquette, courte jupette. Je maintiens son regard quelques instants. Pourquoi me regarde-t-elle ainsi? Est-ce que j'ai des restes de repas entre les dents? Mon visage arbore-t-il des traces de doigts ou une saleté quelconque? Je maintiens son regard jusqu'à ce qu'elle me décoche un magnifique sourire. Pris de court, sans ressource, mis à nu, je n'ose bouger une seule ride de mon visage. Je garde ma face des jours d'enterrement de longs instants puis détourne finalement les yeux pour regarder ailleurs. Ça ne me prend pas cinq secondes pour m'apercevoir que j'ai agi en twit. Mais il est déjà trop tard. Je ne peux plus revenir en arrière, je ne peux plus changer les choses. Je ne sais pas comment réagir dans ces temps-là. Je n'ai pas été entraîné pour de telles épreuves. Personne ne sourit jamais à personne, dans la rue, à l'épicerie, dans le métro, dans les toilettes publiques. Quand je le fais moi-même, le résultat obtenu est presque toujours le même: l'indifférence. Du coup, si on me répond par un sourire ou si on me sourit en premier, je suis totalement décontenancé.

Alors voilà, si vous me croisez dans la rue ou au bar ou dans les toilettes et que je ne réponds pas à votre sourire, dites-vous que vous n'avez rien à y voir. Mais entre vous et moi, c'est tout de même un peu de votre faute.