Ces dimanches-là

Le soleil oblique par la fenêtre qui donne sur le boulevard St-Denis. Le printemps annonce ses couleurs tardivement, mis en boîte par un hiver qui traîne encore son voile derrière lui. Une autre journée où les passants se verront bousculer par un vent du nord se dessine, des badauds qui, malgré la température croissante, enfonceront encore légèrement et inconsciemment leur tête dans leurs épaules.

Assis à la terrasse du salon de thé, je goûte le temps qui passe. J'arbore à mes lèvres un sourire et et le tube d'un narguilé. Les deux vont probablement plus de pair que je ne le croyais. Ou peut-être pas. Je fabule et m'imagine un monde parfait, des jolies filles aux yeux rieurs et aux jambes longues, des gars charmeurs aux regards plongeants. Je m'imagine un univers où les rêves de tous et chacun prendraient forme, se moulerait aux espoirs communs de cette si petite ville. Montréal, j'aime tes printemps.

Je pense à mon monde, mon univers infini où mes songes les plus fous se réalisent. Un espace-temps d'une fin de semaine, où tous ceux qui m'importent ne font qu'un. Des rêves dans l'harmonie de ma maison, dans le bonheur des êtres chers, dans la fierté du travail accompli et des fous rires provoqués, dans les boules d'émotion nouant les gorges, dans les Oh! et les Ah! à profusion, dans l'amour partagé, tangible et vrai.

Je rêve d'un autre monde où dans la même semaine je pourrais être fier de cet chronique de magazine bien torché, de cette apparition réussie à l'émission de radio de l'heure et surtout à la réalisation de l'impossible, l'aboutissement de mes mots dans les reliures de l'éternité. Je rêve de cette semaine qui vient de se terminer et j'ai des envies de surhomme, des envies où les fins n'existeront plus jamais.