Qui?

Je n'aime pas Richard Séguin. Sa folk-pop québécoise prévisible ne m'a jamais inspiré. Mes goûts musicaux se situent même à l'opposé des siens. C'est peut-être pourquoi je ne me reconnais pas dans sa chanson Je te cherche partout. Parce que moi, de toute façon, c'est pas toi que je cherche, c'est moi.

C'est moi que je cherche partout. Dans ma vie personnelle, dans ma vie professionnelle, dans mes relations avec les autres, dans mes moments de nombrilisme aigu, dans mes instants de perdition, de questionnements incessants, de chutes à répétition et de noyades quotidiennes. Je me cherche dans mon écriture. Mon profil ici-même le dit: Qui suis-je? Un chroniqueur? Un journaliste? Un recherchiste? Un auteur? Un blogueur? Quel est mon putain de rôle ici? Quel est donc ce besoin d'écrire? En est-ce seulement un? N'est-ce pas plutôt la bouée lancée à l'eau, le gars à l'amer, attendant seulement le moment qu'on le hisse hors de lui avant qu'il ne se noie?

Qui suis-je dans la vie? Qu'est-ce que je viens faire ici? D'abord, pourquoi cette recherche d'identité? C'est quoi cette quête perdue d'avance? Vous le savez qui vous êtes, vous? Vous avez une idée de ce que vous foutez ici?

La plupart des écrivains ressentent le besoin de livrer un roman sur papier? Je ne suis pas différent d'eux. Mais suis-je romancier parce que j'en ai écrit un? Es-tu musicien parce que tu grattes quatre accords de guitare ou parce que t'es finaliste à Star Académie? J'ai terminé mon roman en décembre. Ce manuscrit, c'est l'accouchement de plusieurs mois d'errance littéraire, à essayer de mettre en mots et en forme des bouts de ma vie. Ce roman vient de mes tripes, c'est mon moi profond. C'est des années de merde essuyées sur du papier huit et demi par onze. C'est l'histoire de multiples failles, d'une horde de blessures omniprésentes. C'est lourd, sale, tordu et tout croche. Comme moi. Je me suis vidé le coeur, le ventre et l'âme dans ces pages.

J'avais transmis mon roman à quelques éditeurs triés sur le volet. Réponses mitigées. Deux des trois éditeurs auxquels j'avais soumis la bête sanguinaire m'ont répondu la même chose. T'as du talent Patrick, mais t'as tourné les coins ronds. T'as une belle plume Pat, mais t'as été paresseux à plusieurs endroits. Je pourrais leur crier d'aller se faire foutre mais vous savez quoi? Ils ont raison. Je crois avoir pris le chemin facile pour torcher ces lignes. Et je me suis fait prendre dans le détour. Ça m'apprendra. Dans ma vie, vous savez, je prends souvent le chemin facile. Et je me fais prendre dans le détour. Et ça chie. Ça m'apprendra.

Les questions sont simples finalement. Qui suis-je? Et est-ce important de le savoir de toute façon?