Bleu-vert, jaune-rouge, bleu-orange

Toast bagel, toast bagel. Il est sept heures quinze du matin et je me prépare pour une journée médicale. J'ai rendez-vous à l'hôpital pour obtenir les résultats de mon échographie abdominale récente, conséquence du moment de panique vécu il y a quelques temps. Comble de luck, Méga-Nain se tape de son côté une otite récalcitrante. Direction clinique dans son cas aussi. L'école buissonnière est une maladie contagieuse faut croire.

Je me tape quarante-cinq minutes d'attente à la clinique externe de l'hôpital Jean-Talon. Trois quart d'heure, c'est pas beaucoup quand on sait à quel point le système de santé ressemble parfois à la Maison des Fous dans Les douze travaux d'Astérix. J'ai le cul béni et le curé de ma paroisse en serait probablement très heureux. On béni ce qu'on peut. On me tricote un itinéraire de la salle de triage 1 à la salle de triage 2 à la salle de triage 3. Je n'ai toujours pas vu de médecin mais je sais danser dans un hôpital comme pas un. Si on gérait les salles d'urgence de la même façon qu'on gère les salles de triage, il n'y aurait plus personne qui serait malade au Québec. Je vois finalement une blouse blanche et le verdict tombe. Tout seul. Le verdict tombe tout seul parce qu'il n'y a aucune maladie pour tomber avec lui. Je n'ai rien. Même pas un petit malaise, une petite cavité, une petite bosse ou une quelconque anomalie. Je suis haut-de-forme, I am top shape. Rien au coeur, rien à la vésicule biliaire, rien au foie. Le seul dérèglement que j'ai se trouve entre mes deux oreilles et il n'y a rien que la médecine moderne ne peut faire pour ça (ou c'est l'histoire d'un tout autre billet). C'est le fun de savoir que notre propre corps nous niaise.

Bon, on passe à un autre appel, on passe Go et on réclame 200$ (tchique-tchique la carte-soleil). Y a bien juste au Monopoly que le coût de la vie n'augmente pas.

C'est maintenant au tour du nain d'aller se faire jouer dans le bobo. On patiente beaucoup plus longuement pour lui que pour moi, ce qui me fait penser que le terme patient n'a jamais été aussi vrai. Assis, zombifié dans la salle de torture d'attente, un haut-parleur ptit faiseur juché dans un coin de la pièce nous crache sa musak à la gueule. La chanson qui joue est Hotel California et ça n'en prend pas plus pour nous ramener, mon fils et moi, à la réalité de Guitar hero. C'est insidieux cette petite bête-là (le jeu, pas mon fils). Il me balance un coup de coude en rigolant. J'esquisse un sourire en coin, sans le regarder, et je commence à fredonner: bleu-vert, jaune-rouge, bleu , rouge, orange, vert, rouge-jaune-bleu... On s'amuse ferme, tous les deux complices d'un moment vraiment privilégié. Puis on annonce son nom. Il voit une blouse blanche. Le verdict tombe pas tout seul. C'est confirmé, il a une otite le pauvre. Mais il vient aussi d'avoir un moment dont il se souviendra longtemps.