Quoi faire de plus?

Mon père est décédé d'un infarctus du myocarde en 1996, à l'âge de 55 ans. Sa mort fut un vrai choc. Un choc parce qu'il quittait pour toujours mais aussi un choc dans ma propre vie: On ne sait jamais quand on va venir se faire faucher l'herbe sous le pied. Je me suis réveillé, jurant que je ne participerais pas à la loterie morbide familiale. Je me suis juré que je mettrais tout en oeuvre pour ne pas qu'on tire mon numéro de clôture avant mon temps.

J'ai pris (et je continue de prendre) tous les moyens pour ne pas que ça m'arrive. Je me fais suivre par un médecin qui m'a prescrit des médicaments contre le cholestérol (je faisais au-dessus du double de la limite permise), je contrôle ma pression sanguine (elle tend à être plutôt élevée), j'ai coupé la plupart des formes de gras et de sel de mon régime alimentaire et je ne fume plus depuis plus de deux ans. On top of that, ça fait dix ans que je nage une cinquantaine de longueurs plusieurs fois par semaine.

Malgré tout, la mort me hante constamment. Elle est là, sournoise, tapie dans l'ombre de mes pensées. Dimanche soir, elle s'est pointée le nez encore une fois dans l'embrasure de ma porte. Alors que je m'asseyais au salon après avoir terminé le souper, j'ai ressenti une douleur atroce au thorax. Comme si quelqu'un s'amusait à me rentrer un couteau sous la cage thoracique. La douleur s'est rapidement diffusée au niveau des omoplates. J'avais un mal de dos effroyable. J'étais incapable de bouger, plié en deux. La douleur irradiait, comme des vagues de chaleur qui allaient et venaient partout dans le haut de mon corps. Mal de tête, nausées, coups de chaleur, frissons froids, douleur dans la gorge et sous les aisselles. Je gagnais le jackpot.

Je me suis étendu, longuement, un peu déboussolé du mal que je ressentais. Puis, la douleur s'est calmée au bout de 45 minutes. Ge, connaissant mon background médical familial, s'est empressé d'aller voir sur Internet les raisons de mon malaise. Pas de doute, d'après le Gouvernement du Québec ou Santé Canada, j'étais en train de me tricoter une crise cardiaque. J'en vivais les symptômes les uns à la suite des autres, étape par étape, à la minute près. Si ça continuait comme ça, j'étais pour me faire assaillir le coup final dans 3 heures, top chrono. Ge me conseille d'appeler Info-Santé, chose que je ne veux pas faire sachant fort bien qu'ils me conseilleront de me diriger illico à l'hôpital. Elle ne le dit pas mais elle hallucine un peu sur ma condition. Et moi aussi, je dois l'avouer, sauf que dans mon cas, je suis plutôt du genre à fermer ma gueule et m'arranger pour ne pas que ça paraisse. À force d'obstinations, je finis par appeler le 811, me répétant que c'est impossible, que je ne suis pas un bon candidat pour me taper une crise cardiaque, défiant le sort parce que je fais attention à moi, parce que je je mets toutes les chances de mon côté, parce que je suis en meilleure forme que la population de Laval réunie au grand complet.

J'ai peur, je l'avoue. Avec les antécédents familiaux que j'ai, je suis et je demeure le candidat idéal pour me claquer une crise cardiaque, même si j'ai les joues rouges comme une bergère helvète.

Je me dirige donc anxieux vers la salle d'urgence la plus proche. J'arrive au triage de l'Hôpital Jean-Talon. On a beau chialer contre le système de santé au Québec, je vous jure que si vous arrivez au centre hospitalier en disant que vous avez des douleurs à la poitrine, ils niaisent pas avec le puck. La Madame Infirmière me pose des questions sur mon état et prend ma pression: 140 sur 90. Fuck, c'est un peu haut! "Mais Madame, c'est pas de ma faute, c'est parce que je panique un peu là." J'essaie de rester calme. Je prends de profondes respirations. De toute façon, s'il m'arrive quoi que ce soit, je suis au meilleur endroit pour qu'on prenne soin de moi. L'hôpital est le meilleur endroit pour me taper un infarctus...

On me branche les aimants (pas le film, la machine) et on me passe un électrocardiogramme. On me vide d'un peu de sang qu'on enferme dans de minuscules éprouvettes. On me tâte, on me tourne et on me retourne. Visiblement, je suis entre bonnes mains. Je vois deux médecins et trois infirmières. Une quatrième infirmière entre et me demande si je suis parent avec Céline. J'ai le temps de la trouver conne. Je passe d'une salle à l'autre, je tue le temps à défaut que lui-même le fasse. Au bout de six heures, le verdict tombe. L'ECG est correct et je suis plein de bon sang. Maintenant, reste à savoir ce qui a cloché. On m'explique des histoires d'estomac ou de vésicule biliaire, on me parle de tests de plein d'affaires, on me chante la vie comme elle est.

Depuis les dix dernières années, j'ai tout fait pour fuir la maladie, j'ai tout mis en oeuvre pour vieillir en beauté et me rendre jusqu'à 100 ans. Alors quoi faire de plus pour allonger le calendrier de ma vie? Je ne sais pas, je ne sais plus. Je ne suis quand même pas pour aller nager vingt fois par jour (quoique ça expliquerait peut-être pourquoi les petit vieux ont la peau toute ratatinée). La vraie question est: A-t-on tous un petit moteur bâti pour faire un tel nombre de kilomètres pour finalement s'étouffer, peu importe les changements d'huile qu'on lui fait?

Que me reste-t-il à faire maintenant? Seize the day, comme disait Éric Bernier à Tout sur moi avant-hier soir? Vis ta vie comme si c'était ta dernière journée? Je veux bien croire, oui, que c'est la meilleure chose à faire en tout temps. Sauf que c'est beaucoup plus facile à dire dans une télé-série qu'à faire dans la vie.